Do meu ninho

Fique mais, para provocar meu degelo

até espantar o meu medo

que leva um terço do tempo

de uma lua e um copo esvaziar-se

Chegue mais perto, no meu espaço estreito

Por entre as entranhas do peito

Deito e me deleito, fico sem jeito

Por seu meio de me dissipar

Ande mais, até errar o caminho

E adentrar meu ninho

Quebrar minha casca, minha calma

Minha alma

Da essência sabendo ser o contrário

Do meu destino imitando teu acaso

E falar pertinho

O silêncio que nunca soube falar

E só sua voz poderia dizer

No pé do meu ouvido

Fico, chego, ando

E de quebra

Amo.

Até germinar outro eu

Que nasceu sabendo voar

Com as asas que você me deu

Novo, mas cheio de mim

Um mim cheio de ti

Que levo comigo, como um livro lido

sem final

Quando eu não tiver mais.

Quando eu não tiver mais nome

Vagarei vulgar

Por todas as línguas

Das mulheres sem homens

Nem lugar

Quando eu não tiver mais cor

Colorirei o colar

Com todas as tintas

Das mulheres sem pudor

Nem penar

Quando eu não tiver mais poema

Não terei colares

Nomes, cores

Linguagens, Lugares

Homens, mulheres.

Não terei mais prece

Nem pressa

Nem essa

estrada plena.

Não parecerei mais com nada

Aparecerei de mãos fadadas

vazias

Nulas e mudas

Em mudar eu mudo

E serei tudo.

O tempo em que os animais não falam

Eu queria não estar conjugado na primeira pessoa

Mas na trigésima quinta

Na centésima sexta

Ou quarto sábado ou terceiro domingo

Pois ser o primeiro, ser um e ser só

é uma ilusão que amedronta

é uma verdade que se impõe.

E eu seria tantos que o pensamento amanheceria distinto

Antes mesmo de criar fronteiras

de criar muros

Anoiteceria colorido

seria e não seria.

Antes de ser esqueceria eu quem era.

Dizem que o amor só existe quando não há muros

Pois bem, eu bem queria que palavras não fossem tijolos

E o amor não fosse texto

Tentaria assim pintar passagens

Poetizar imagens

Inventar sonhos que são, que estão e que vão

Mais pesados do que a realidade

Eu, que nunca fui pintor, poeta e alquimista

Não erraria tanto na escolha da verdade

e saberia que a escolha da verdade é o erro.

Preferiria viver no tempo em que os animais falavam

Tempo tão próximo e esquecido

Tempo em que se escutavam os conselhos dos cachorros, dos ratos, e dos ursos

Era em 1990

Era minha infância.

Já não a escuto mais

das fábulas e contos

para os projetos e manuais.

Tanta teoria, tanto conhecimento

Oh céus!

Tanta biblioteca!

Tanto saber sem sabor

Estudos que nunca foram meu

jamais foram eu

mas construíram minha fortaleza

minhas muralhas

meu labirinto,

Eu que nunca fui Ícaro,

Entrincheirado e calado

Meu castelo sem jardim

Que se confundiu com minha identidade

Que me separou das margens

Do espaço comum entre mim e o outro

Entre mim e os outros eus que poderiam estar na minha pessoa

e me prendeu no centro.

Palavras e mais palavras

Se eu soubesse que elas eram um erro

Botá-la-ias para fora de mim

Gritaria para não adoecer

Tiraria a baldes punhados e mais punhados de palavras

Como alguém que limpa uma casa alagada.

Se hoje me acabo

E morro

Conjugado na primeira pessoa

singular e só

é porque acertei nas escolhas que me deram

e por acertar e aceitar tais opções

encaixotadas e em série

errei em ser

como no amor

como no pensar

e a dor maior é saber que

a vida, como ela é vivida

dita, repetida

ensinada e vendida

na verdade,

nunca me serviu.

Os óculos da modernidade.

     Manuelita, quando criança, tinha o curioso costume de errar os caminhos. Sair dos trilhos. Não seguia o trenzinho na escolinha. A professora gesticulava, fazia sinal com as mãos, e a menina não ligava, continuava o seu trajeto, que até poderia chamar de seu. Manuelita era míope, seu mundo era distorcido, abria portas em muros. Era uma visão de mundo distinta, um tanto livre de possibilidades. Mas ainda banguela a menina ganhou seu primeiro óculos. Após algumas parafusadas e algumas colagens. Desmontagem e montagem. A nova cabeça estava pronta, com suas invisíveis lentes.

       Na escola foi motivo para gostosas risadas de criança. Logo foi rotulada, enquadrada dentro de um insignificante nome, que a anulou. Ela era tantas outras coisas, poderia ser tantas outras, mas amolduraram-na Quatro olhos, assim residiu sua identidade. Ao decorrer dos anos recebeu novos nomes.

    A menina regularizou seu olhar. Olhar quadrado, enquadrava as paisagens, as pessoas, os sentimentos. De forma tão quadrada que a menina organizava o mundo em caixas de fósforo. Tudo cabia ali dentro, tudo era passível de simplificação e banalização até atingir os determinados limites da caixinha. As fronteiras dos aros de aço. A vida não era boa, mas a menina acostumou-se. Ver o mundo mediado pelos fundos de garrafa não era de todo mau, livrava-a da responsabilidade de criação. E com preguiça ou medo de ver, a menina enquadrava os outros. Era um modelo pronto de viver em sociedade. Um modelo pré-fabricado, preestabelecido. Os óculos viam por ela.

       Manuela, que perdeu o ita do nome por já ser adolescente, levava uma vida tranquila até receber a atormentadora notícia de seu oftalmologista. Era hora de despedir-se do óculos. Era o fim das lentes e do aro vermelho sangue. Um medo apossou a menina, como se um sentimento de solidão assolasse seu íntimo. Agora era só ela e o mundo. Como lidar com a possibilidade do todo? Sem o enfoque da lente e do aro escolhido com tanto carinho? A menina hesitou uma, duas, três vezes, mas percebeu que não teria escolhas, afinal ela nunca foi de ter muitas escolhas. Era cair no precipício ou pular no precipício.

      Ver com os próprios olhos intimidava-a. Tirou os óculos. Fechou os olhos. Inspirou, expirou. Abriu os olhos, primeiro o direito, depois o esquerdo, porque ela aprendeu que a direita é melhor. O que viu não a surpreendeu. O mesmo muro branco sem porta em sua frente. Ainda via quadrados. Os olhos lacrimejaram, ela os massageou. Os quadrados aumentaram, multiplicaram, tantos estereótipos, tantas fórmulas e modelos, condutas e posturas para todos os lados. Tudo racionalmente arquitetado. As certezas perseguiam-na, gritavam em seus ouvidos. Não tinha para onde fugir. Era como se a professora a obrigasse seguir a fila.

Quis arrancar a própria roupa, entregar-se a nudez. Quis arrancar a própria pele, aquela capa que escondia um não sei o que, que a agonizava por dentro. Com medo, como quem levada pela gravidade, correu. Corria que corria pela rua, sem cessar nem cansar.

Entre os passos acelerados percebeu que todas as pessoas corriam. E todas passavam e tudo era passageiro. Paisagens líquidas entre os dedos. Óculos sólidos estavam no chão, o caos estava instaurado. Todos corriam. E todos corríamos sem saber para onde, nem porque.

Sobre cartilhas

Dedicação é uma palavra que desagua sucesso.
Isso falaram para Joanita.
A verdade Joanita, a verdadeira sabedoria!
Assim a menina resolveu buscar as certezas
as respostas certas.
Se o caminho é claro, prossegue-se mais rapido
sabe-se onde pisa, não existe medo.
Trilhava pela claridade
no escuro não andava.
Nas madrugas ninguém a via
pois não saía Joanita.
Depois de tanta luz, dona Joana
resolveu não dormir,
para evitar as incertezas e supresas
do pretume do sono.
Quando perguntaram a Joana
qual era o seu sonho,
ela não soube responder.

Do esquecimento.

Saiu porta e corpo afora

Fora de sua história.

Para do pingo da chuva pingar-se

diluir o que ficou

daquilo que já não há.

E levar para além do nada o que virá

Assim foi-se o sangue

o medo

a roupa, o batom

o cabelo

a casa e o tempo.

Só ficou ali perdido,

num torto canto escondido

do pensamento

o esquecimento.

Tal qual o corpo molhado

esperando se secar.

Poema para Caracolina escrito em Manoelês.

Ela tem intimidades para pássaros

Tem olhar de águia

de achar um barco filhote no meio do oceano

de enxergar um despropósito maduro na árvore

                       [despropósito podre já não presta.

Tem anseios de João de barro,

arquiteta,

de artesã arteira que era

construtora de paisagens de janela

anseios que nascem de ser artista

e de ser criança aprendiz, infantil.

Desabrocha-se primavera

que se abri para flores

e para cheiros,

as abelhas são gratas

e a presenteiam com mel.

Ela converte o presente em voz

todas as melodias doces

musicalmente melada

como o gorjeio de um pássaro amante

e livre.

Tem dom de céu

de ser voo de arara

Tem dom de chão

de ser rastro de caracol

Caracolina de asas, é assim conhecida

comunhão entre ar e terra.

Ela ri que ri

porque assim o sol se encoraja para o mundo iluminar

                           [ela beberica o sol sem que ele perceba.

Tem intimidade com as paisagens

concebe todas de fantasia fantástica

inventando-se ao vento com asas sempre abertas.

Ela tem intimidade de pássaros

de ser ave ela vive

me ensina a ser andorinha?

Nado-me em nada.

Os eus são muitos

transbordam pelos bolsos

multiplicam os espelhos

e os vultos.

Caem pelas calçadas

varrem as madrugadas.

Ultrapassam os dias da semana

sou mais do que sete.

Já não sei quando mudo

segunda se confunde com quarta

Raimunda se confunde com Marta.

Amores eu nem cuido.

Tantos eus que nunca são nós

paralelas livres de nós

uma parede feita de janelas

vários sóis

várias paisagens e olhares.

Multiplicado em esquadros, um prisma.

Existência sem guarda-sol.

Composição cubista

diferentes perspectivas.

Este que aqui está

desfaz-se no agora

Este eu só serve para se desfazer

inutensílio despropositado

água de chaleira

vapor de banheira

desmanchar-se em sobrado

até sobrar o nado afogado

Desconstrução poética

inicia pelos pés descalços

 no chão

finaliza nas pontas dos dedos

 da mão

somem a tatuagem

o piercing

o cabelo colorido

some a própria margem.

Quando me desfaço

me esqueço

encontro o nada

lugar de tudo

em letras esparramado.

Acendo o esqueiro

e vejo o outro-não-mais-eu

morto no que era meu

com seu destino traçado

em traços versados

em traças.

Eu mais uma folha de papel

pronto para virar lugar de lixeira

ou lembrança poética na parede.

 

Aula de gramática

- Pai? Paaai!

- O que é Dourival? Por que chegou assim agitado da escola? O que você aprontou dessa vez?

Já não disse para obedecer as normas da escola?

- Não pai, é outra coisa. Aprendi algo muito interessante hoje

- Ah! Fala sério Dourival. Na escola? Só se foi no recreio.

- Na aula pai, com a professora.

- Sério mesmo? Aprendeu algo na escola?

- Sim pai. Aprendi gramática normativa. E tudo ficou tão claro. A professora disse que existe a língua e existe a gramática. A gramática é da língua, mas as pessoas acham que é tudo a mesma coisa e pensam que a gramática normativa é a língua. Então, esquecem a língua e valorizam a gramática, numa tentativa frustrada de naturalizar a gramática normativa em seus usos diários.

- E?

- Como assim, não sacou? É igualzinho no amor. Eu perguntei pra professora o que era a língua, ela disse que não sabia, pois era professora de português e ali na escola só podia me apresentar a gramática.

- Mas e o amor Dourival, o que tem a ver com tudo isso?

- Ninguém sabe o que é o amor direito pai. Mas a maioria das pessoas está casada ou namorando, todos vivem um relacionamento. O amor é a língua e o relacionamento é a gramática normativa. As pessoas acabam confundindo amor e relacionamento e pensam que namorar ou casar é amar. E no fim, esquecem o amor e vivem o relacionamento. Vivem as regras da gramática pensando que tem algo a ver com o amor. Certo ou errado. Permitido e não permitido, tudo padronizado. Regras arcaicas. Tem até sua metalinguagem: Fidelidade, devoção, honestidade, exclusividade de tudo. Todas essas palavrinhas que somos obrigados a decorar. Hoje eu decorei Hobigeto Direto na aula de gramática. E você pai, teve aula de relacionamento ou de amor hoje?

- Bem, dormi no sofá essa noite, devo ter errado algo, isso é relacionamento não é?

- Pai, nem se você acertasse você acertaria. Regras são regras, acordadas nem por você e muito menos pela mamãe, mas por que vocês a aceitaram?

A aula hoje foi boa, pena que a professora não saiba. Professor de português e a língua portuguesa devem ser namorados. Namorados que esqueceram o amor e vivem nas regras do relacionamento.

Interessante, para tudo deve existir uma gramática. Por isso que essa vida anda tão chatinha. 

Dever matinal

        Manuezito mantinha birra com a mãe. Ele queria brincar com os meninos da rua e ela apontava o chão da cozinha para varrer. Sempre foi assim, desde seus primeiros anos de vida. Voz grave e certeza no olhar, há coisas para fazer menino. Era o legado de sua tataravó, passado de geração em geração. E o menino fazia. Birriava e fazia. Varria o chão da cozinha que era o lugar mais sagrado da casa, lavava as verduras, passava as roupas, penteava os cabelos dos irmãos após o banho. O menino cresceu e aquelas palavras ressoam em seu ouvido, como se o ontem fosse hoje, como se a barba no rosto não escondesse a meninice infantil. É que o mundo é mais do que um moinho, são vários. Aquela casa era o mundo da mãe, cheio de coisas para se fazer. Sujeiras injustas entre as panelas. Ainda há muita coisa para limpar nesse mundo. A vida é isso, pensa o menino, um mundo cheio de coisas para fazer, até não haver mais sujeiras na cozinha.

Para além da terra quadrada.

Morrer não é verbo fácil

Nunca vi um em vida

Viver também não

São poucos que encontrei.

Sombras têm aos cachos

É um estado de espírito estável

Nem vivo nem morto

De um pretume onde luz não entra.

De uma fronteira quase imóvel

levada de leste a oeste

pelo sol,

mas essas sombras nunca se deixam queimar

disciplinadas que são,

desconhecem seu ditador de órbita

como desconhecem deus.

Meu primo Zé se banha ao sol de meio dia

Transgrediu seu lugar de sombra

Este vive.

O fato se deu quando ainda criança, era aula de geografia

Zezinho não acreditava na professora

Teimosia infantil

A terra não podia ser redonda,

era quadrada

e havia uma queda sem fim depois dela

para além do real

para além da visão dos olhos.

O menino cresceu e ganhou bigodes

Expulso da escola, expulso da família

Marginalizou-se e construiu um barco

Nadar contra a maré

Atravessar as ondas contrárias era seu destino.

Negar a si mesmo, para poder ser.

Navegou todos os oceanos, até encontrar o fim da linha,

o inicio imagético.

A queda sem fim

O buraco do coelho

O precipício de dentro

Como a leitura da poesia

O caindo sem cair.

Os ventos que sopraram a vela do barco

vinham de sua imaginação

De tanto sopro

libertou-a de vez

Rasgou a cabeça

Zé passou a imaginar antes de ver, ótica criativa.

Maluco!

Vagabundo!

A terra era quadrada!

Expulso de casa e das instituições

Meu primo ganhou o mundo

Hoje a rua é seu lar, somente as calçadas sujas e a polícia lhe dão abrigo

A calçada para lhe oferecer seus ensinamentos de chão

A polícia para lhe ensinar porrada e prisão.

Zé era o paradigma por vir

Não havia olhos para vê-lo

Não havia ouvidos para escutá-lo

Não havia ciência para comprová-lo

Uma verdade inaceitável.

Proibida de ser dita

como se não houvesse solo para a raiz da rosa.

Ou linhas para a prosa.

Em dias de chuva, como hoje,

quando o sol também se esconde

aproveito a ausência das pessoas, sombras nulas,

para visitar meu primo.

Zé é o mundo.

De um fogo louco que me aquece

De uma luz que embaralha o olhar

Dispo-me de meus trajes

Deito-me na terra molhada e escuto-o

suas experiências são fantásticas

a queda da terra quadrada é a melhor

leitura literária.

Meu primo me ensina a pisar no precipício.

Se a utopia está no horizonte

Ultrapasse o horizonte e caia na queda

Para além da terra quadrada

imaginar o mundo é o princípio.

Ensina-me a ser livre.

A galeria de arte é aqui.

O melhor da galeria de arte

foi seus olhos

cada traço de azul

contemplava mar e céu

de uma beleza que dispensava assinatura de artista,

era a arte sendo

na calçada, no vento, no nada

Duchamp concordaria.

Fingi ver os quadros

os livros

as paredes

mas estava (vi)vendo seu sorriso.

Meu quadro preferido?

O de corpo nu, deitado, quase sem forma

branco,

quase um rabisco.

Quadro de Klara

Olhos claros

pele clara

arte clara

sorte clara

nome Klara.

Segui meu caminho

pelas pedras descompassadas

da cidade histórica.

No meu bloco de anotações

inclui mais uma personagem em minha história

de uma aquarela clara a obscurecer minha lembrança.

Ao andar pelas estradas irregulares

de Colonia del Sacramento

fui pintando a sua imagem

na tela de meus pensamentos.