Do meu ninho

Fique mais, para provocar meu degelo

até espantar o meu medo

que leva um terço do tempo

de uma lua e um copo esvaziar-se

Chegue mais perto, no meu espaço estreito

Por entre as entranhas do peito

Deito e me deleito, fico sem jeito

Por seu meio de me dissipar

Ande mais, até errar o caminho

E adentrar meu ninho

Quebrar minha casca, minha calma

Minha alma

Da essência sabendo ser o contrário

Do meu destino imitando teu acaso

E falar pertinho

O silêncio que nunca soube falar

E só sua voz poderia dizer

No pé do meu ouvido

Fico, chego, ando

E de quebra

Amo.

Até germinar outro eu

Que nasceu sabendo voar

Com as asas que você me deu

Novo, mas cheio de mim

Um mim cheio de ti

Que levo comigo, como um livro lido

sem final

Quando eu não tiver mais.

Quando eu não tiver mais nome

Vagarei vulgar

Por todas as línguas

Das mulheres sem homens

Nem lugar

Quando eu não tiver mais cor

Colorirei o colar

Com todas as tintas

Das mulheres sem pudor

Nem penar

Quando eu não tiver mais poema

Não terei colares

Nomes, cores

Linguagens, Lugares

Homens, mulheres.

Não terei mais prece

Nem pressa

Nem essa

estrada plena.

Não parecerei mais com nada

Aparecerei de mãos fadadas

vazias

Nulas e mudas

Em mudar eu mudo

E serei tudo.

O tempo em que os animais não falam

Eu queria não estar conjugado na primeira pessoa

Mas na trigésima quinta

Na centésima sexta

Ou quarto sábado ou terceiro domingo

Pois ser o primeiro, ser um e ser só

é uma ilusão que amedronta

é uma verdade que se impõe.

E eu seria tantos que o pensamento amanheceria distinto

Antes mesmo de criar fronteiras

de criar muros

Anoiteceria colorido

seria e não seria.

Antes de ser esqueceria eu quem era.

Dizem que o amor só existe quando não há muros

Pois bem, eu bem queria que palavras não fossem tijolos

E o amor não fosse texto

Tentaria assim pintar passagens

Poetizar imagens

Inventar sonhos que são, que estão e que vão

Mais pesados do que a realidade

Eu, que nunca fui pintor, poeta e alquimista

Não erraria tanto na escolha da verdade

e saberia que a escolha da verdade é o erro.

Preferiria viver no tempo em que os animais falavam

Tempo tão próximo e esquecido

Tempo em que se escutavam os conselhos dos cachorros, dos ratos, e dos ursos

Era em 1990

Era minha infância.

Já não a escuto mais

das fábulas e contos

para os projetos e manuais.

Tanta teoria, tanto conhecimento

Oh céus!

Tanta biblioteca!

Tanto saber sem sabor

Estudos que nunca foram meu

jamais foram eu

mas construíram minha fortaleza

minhas muralhas

meu labirinto,

Eu que nunca fui Ícaro,

Entrincheirado e calado

Meu castelo sem jardim

Que se confundiu com minha identidade

Que me separou das margens

Do espaço comum entre mim e o outro

Entre mim e os outros eus que poderiam estar na minha pessoa

e me prendeu no centro.

Palavras e mais palavras

Se eu soubesse que elas eram um erro

Botá-la-ias para fora de mim

Gritaria para não adoecer

Tiraria a baldes punhados e mais punhados de palavras

Como alguém que limpa uma casa alagada.

Se hoje me acabo

E morro

Conjugado na primeira pessoa

singular e só

é porque acertei nas escolhas que me deram

e por acertar e aceitar tais opções

encaixotadas e em série

errei em ser

como no amor

como no pensar

e a dor maior é saber que

a vida, como ela é vivida

dita, repetida

ensinada e vendida

na verdade,

nunca me serviu.