O Menino Barriano

Na hora de comprar pão, as três da tarde, lembrei-me dos meninos de Barros.

Quando eu estava martelando o vento, para concertá-lo, pois estava sopriando de maneira esquisita,

lembrei dos meninos de Barros.

Quando pintei a água que o passarinho bebe, me lembrei dos meninos de Barros.

Quando bebi água com os passarinhos que descansavam na sombra, esperando o sol do meio dia passar, me alembrei dos meninos de Barros.

Não que os meninos de Barros sejam feitos de barro, 

mas de areia de praia que o siri joga fora, 

do vento mal soprado,

do rio maratonista que não para de correr, 

do pé descalçado com um espinho de rosa enfiado na ponta do dedão.

Com o barro que passeia a beira do rio, 

com o barro que quebra o asfalto para respirar, 

com o barro que a criança brinca de comidinha em sua cozinha de plástico

ou no barro que a criança utiliza como bolinha de arma de fogo e guerreia com as outras crianças da sua rua de barro.

Esse Barros sem forma, sem o dedo do artezão

moldando o todo do menino.

O menino de Barros Peralta,

poeta,

carregador de água na peneira.

O menino de Barros que ganhou um rio,

que espetou o vento,

que tentou pegar na bunda do vento.

Talvez, o menino que teve a não-soberania e foi ben-te-vi.


Poema escrito durante a digestão da leitura do livro "A Terceira Infância" do poeta Manoel de Barros.