A construção do inimigo.

A posição do tiro está pronta.

O alvo, é questão de arte,

escolhe-se as cores, as massas, as classes,

dá-se os pontos, de acordo com as dificuldades

Só resta as mãos e os discursos

para manter o alvo na altura dos olhos

eis o suporte

bem delineado

ancorado, em terra de leis

sobre os ombros de pessoas de bem.

O povo clama

e o dardo em chamas

é posto em sua posição de fogo.

O povo

vende a liberdade

no sabor de sangue

na ação de justiça ou vingança

Arma, alvo e atirador

coesão e coerência fabricadas

...

mais uma festa de terror.

O saber da cor

A chuva desceu

e levou, lavou

todas as cores.

As coisas

pintadas de aquarela

desnudaram-se na rua

nuas

em plena luz do dia.

Nem sol, nem lua

retomou o que antes se via.

(branco)

Agora, só vê

quem aprendeu a cor

de cor

de coração.

Têmpera ovo

A manhã tardou a anoitecer

demorou-se criança

amarelo brilhante

perto do nascimento do sol.

Tudo tem seu tempo

a ser desfeito

e sua cor e ser acesa.

Na tela, o pincel titubeia

o movimento

pausa um momento

na encruzilhada da mão.

Tinta seca.

E o sol ganha mais um raio

mais uma sobreposição.

No horizonte

nenhum ponto noturno.

Inundação

A chuva veio
e levou meus poemas morro abaixo
só sobrou esse

A poesia, no poema, inicia após o ponto.

Quando o ponto transpor seus limites
um grito rasgará o silêncio
a ponta se fará centro
e tudo que é exterior
também será dentro
o mesmo
enfim
texto.

Lar

A gente mora na procura da palavra

que é pior do que o silêncio

Moramos um no outro

quando se fecha o olho

quando se abre os braços

quando dormimos com o mesmo gosto

nus

nos carnavais sem folias

nas noites de agonias

de incompreensões

moramos no cachos loiros

na barba ruiva

na viagem planejada

nos encontros avulsos

na festa frustrada

A gente mora sobre a bicicleta

nas ondas do mar

nus

no refúgio na sombra

na luz do medo

no receio do feito

Moramos na nossa mãe

a gente mora com as baratas

dorme com os mosquitos

vive sorrindo

Moramos num apartamento no oitavo andar

numa quitinete

no alto do morro e no asfalto

num quarto que se abre em janela

numa cama torta

Moramos no sonho do outro

na flutuação

no voo

no mergulho em que a bunda aparece

na fantasia de baiana

na carnavalização da razão

na ilusão, do amor

no sabor, do amor

na corda bamba, do amor.

Nos bambas do samba

na casa de Noca

na casa nossa

A gente mora num peito cabeludo

na leitura de estudo

na leitura da poesia

na leitura de mundo

na reflexão de tudo

na euforia da cama

no pensar, no calar e no jejuar

Nos desenhos da parede

Moramos no nó que nos afaga

num nó que afasta

no abraço que esquenta

que alimenta a alma da gente

moramos em quatro olhos trocando olhares

em quatro mãos apalpando corpos

em duas bocas multiplicando beijos

na confusão das pernas

e das conversas

Moramos em corpos

com músculos e ossos

nos peitos pequenos

na cintura fina

no encontro da esquina.

A gente mora no que a gente construiu

na calçada

na sarjeta

na areia da praia

num precipício sobre os nossos pés

num caminho para a utopia

Na queda na pedra

no joelho ralado

na queda d'água

no cortejo cantado

nos sopros do pífano

nos passos de tango

no samba, no forró

e no sorriso fingido

no desentendimento estranho

moramos num acampamento

na lua cheia

na trilha perdida

no trilho de trem

na trilha sonora

na semana que vem

na veia

na aveia com damasco

Moramos nos olhos azuis

No poço azul

no buracão da cachoeira

guardados na chapada diamantina

protegidos pelos deuses

moramos nas letras

nas artes

no cinema, na música, nos malabares

no queimar do fogo

no queimar do gozo

no peixe cru

no beijo nu

na verdade crua

moramos numa arquitetura rizomática

sem paredes para a morada final

numa casa muito engraçada

sem nada

A gente mora no que nasce e morre

no que morre e nasce

no trigo e no pão

e em todos os frutos que brotam de nós.

Moramos na individualidade

que é o alicerce da relação a dois.